comentario digital

Hoy por hoy, Alberto Fujimori Fujimori es en titulares, conversaciones de mercado, conversaciones académicas y en fueros de diversa índole, sinónimo de autoritarismo y corrupción; y eso pa´que negarlo.

Pero yo tengo otra historia, la misma de mucha gente de mi generación, que luego de racionalizar el asunto despertaron del cuento mágico de un hombre parco, sin dado al "figuretismo", pero "chambeador" que se sentía como uno más del pueblo. Al menos así lo percibía, yo, cuando tenía, maso menos, 7 años; claro sin tanto "floro" ,adquirido por la edad, pero supongo que sería algo así : "Quiero ser como él"

Ya que en ese "chino" se reflejaba una conducta equilibrada de las cosas; el Perú y mi familia materna parecían sanar de sus heridas. Ya que después de varias décadas de presidentes que indirectamente hicieron declinar la estabilidad de mis antecesores; uno le quitó sus propiedades como hacendados (hecho cuestionable, pero en favor de los que lo merecían) en las tierras norteñas de la sierra de la Libertad, otro estatisó la banca, haciendo de algunos varios dólares ahorrados muchos pero muchos Intis que valían tanto como el canalla que fue reelegido; llegó al poder este hombrecito, que pudo sanear la economía de nuestro país, y con eso poder al menos tener con qué comprar y lo más importante poder comprar para poder comer y vestirse y llamar al familiar lejano, y no depender de la vela de la tienda de la "ciega", cada vez que el terror se veía oscuro.

Un hecho imborrable en mi memoria infantil es el haber ido con mi colegio "Siervos de Jesús" en agosto del año 1992 a la casa de Santa Rosa en la avenida Tacna, y haber depositado con mi fe, ahora extinta, una carta en la que pedía que se capture a Abimael Gúzman, y un mes después el milagro ocurrió; para mi no existía Ketín Vidal o Benedicto Jimenez; para mi quien lo había capturado era el "Chino". Tengo un recuerdo vago de ese 12 de setiembre, haber estado en la casa de mis abuelos, donde pasé casi 10 años de mi vida, con mi abuela tejiendo y con mi hermano sentados en el piso, sin poder creerlo y repitiendo que yo había enviado una carta a San Rosa, como muchos ,seguro, lo hicieron.

Dado que la situación mejoraba de a pocos, y de una bronca marital de mis progenitores, fui a parar a un colegio nacional : 2083 Virgen del Carmen ( del cual guardo muchos bellos recuerdos , aunque no por sus aulas, si no porque me permitieron desarrollarme en lo que ahora estudio y ejerzo) pero el recuerdo es el siguiente; el gobierno daba desayuno a todos los chicos, se repartían bolsas de leche y galletas; me acuerdo de compañeros que recolectaban las boslitas de esos otros ( me incluyo) que no podían beber de esa leche; ya que mi madre me acostumbró a la leche Gloria, aunque las galletas no estaban nada mal. Esa práctica de no recibir , pensando en que hay alguien mas que lo necesita, me sigue hasta estos años universitarios , con mi nunca visitado comedor sanmarquino. (gracias Mamá por la comida de cada día)

A parte repartían uniformes y demás indumentaria, para la gente que no podía comprarse un polo o una chompa, y puedan ir al colegio como escolares; y es que como escuché alguna vez a un profesor de filosofía; la dignidad es lo más importante, y ese par de zapatos o esa chompa lo integraba al resto y aunque la pobreza no se aliviaba con ese regalo marquetero, al menos le daba la sonrisa a un compañero y un alivio a sus padres.

Y mi tercer recuerdo, ya de más grande, es el haber seguido, como todo el mundo, lo que pasaba en la residencia del embajador del Japón, casi cuatro meses pegados a las noticias, queriendo saber qué iba a pasar; hasta que el 22 de abril de 1997, pasó; el comando Chavín de Húantar irrumpió en el recinto y eliminó a esos malditos terrucos ( así pensaba mientras veía las imágenes, y sé que fue el pensamiento de muchos) salvando la vida de 71, de los 72 rehenes cautivos; dos imágenes me vienen a la memoria mientras escribo: 1) La de un comando quitando la bandera del MRTA y 2) la del "Chino" sonriente cual cobrador de combi colgado de la puerta, junto con los liberados. Fue la primera vez consiente en que me sentí orgulloso de ser PERUANO, la segunda fue con cienciano y ahora con los "jotitas", pero la primera vez nunca se olvida.

Hasta que llegaron los "vladivideos" y todo lo que había construido sobre él (Fujimori) se fue resquebrajando de a pocos y en pedazos pequeños, primero no lo acepté, lo negué; como se niega la realidad cuando es adversa; hasta que lo acepté.

Por eso verlo hoy preso me llenó de nostalgia, de tener la pregunta y ¿dónde está ese chinito que idealicé, alguna vez?

Supongo que se quedó en mi niñez y en la tuya (si tienes mi edad), pero ya muchos despertamos ,quizás yo más tarde que otros. Fujimori cometió delito, estoy seguro que sí, y espero que sea castigado.

Pero, sabes mi estimado lector, duele saber que en el Perú todos los héroes son de barro.

Brasuca (punto de reunión de la colonia brasileña)
Foto: Juan Carlos Goicochea

Sí ya sé, que alienado éste hablando de la independencia brasileña, pudiendo escribir algo sobre el Perú Colombia. Como supongo que todos harán hígado en sus blogs y la siempre linda Helga Osterloh a de escribir algo de lo acontecido, dejó esa cólera e impotencia para otros.

Bueno, como mis estimados y estimadas sabrán, le tengo un cariño muy especial a la comunidad brasileña que reside en el Perú ( en especial a Jadina - minha mai brasileira), ya que mis primeros atisbos de farra han sido acompañados de "uma caipinha" y las Bhramas (espero cobrar por el "cherry") que iban y venían sin, al parecer, tener dueño (claro todos toman con su vaso, no entiendo eso de "chupar" con un solo vaso para toda la comunidad del trago que se forman en cada reunión, pero en fin); y es que, a parte de esa amistad derivada del alcohol han sabido ganarse un lugar en mi corazón andino.

Y hoy, bueno ayer - entiendan recién llegó y la cachaça hace efecto - se celebra un año más de la curiosa independencia de Brasil del reino de Portugal, donde al grito de libertad no se escuchó ni una sola bala.

Les relato la historia, brevemente:

Corría el año de 1807 cuando un pequeñín quería conquistar toda Europa, así que en medio de las Guerras Napoléonicas la dinastía de los Bragança (Braganza) al verse en peligro muda la capital del imperio Luso de Lisboa a Río de Janeiro, formándose el Reino Unido de Portugal, Brasil, y Algarve (asu, que tal nombre, no me imagino su gentilicio) siendo su primer monarca Juan VI de Portugal; que al formarse juntas de gobierno que buscaban una monarquía constitucional, tuvo que aceptar la nueva constitución y dejar a su hijo Pedro IV para que reinase en Brasil, éste declara que, a partir del 7 de Setiembre de 1822, Brasil es independiente de Portugal y se convierte en su primer rey; Pedro I.

Luego, sí, la sangre corrió como corre en las inseguras calles de Río de Janeiro, donde tu vida puede valer tu "mp3"; pero esa es otra historia.

El hecho es que hoy, sí ayer, todos los brasileños habrán celebrado su idependencia al ritmo de forro, mpb, samba, de bossa, con el repiquetar del affoche; el sonido gutular del tan tan, al compás de las cuerdas del cavaquinho y el metálico sonido del pandero; entre bromas, risas, recuerdos de la patria lejana, se habrán levantado de sus asientos con su vaso de "chela " en la mano para sambar por un año más de libertad.

Felices Fiestas Brasil